Una borghese piccola piccola

LEI è come un merlo, attirata da qualsiasi cosa che brilla di luce effimera.

Che siano diamanti o pezzi di vetro per lei non fa differenza, basta che abbiano la parvenza di qualcosa di estremamente costoso, che faccia scena e con questo metro di misura giudica mondo e persone.

Comprare è un comandamento. Lavora solo per non annoiarsi a casa e per fare shopping di cose del tutto inutili.



Tutto intorno a lei è un disegno di disney, non importa quanti anni ha, vive tra coniglietti rosa e uccellini rubati a Cenerentola.

Biancaneve ha ucciso homer simpson nella sua cameretta da bambinetta che si porta appresso come fosse un bagaglio a mano, un vizio infantile che non la fa crescere e la rende insopportabile.



Bigotta e schiava dell’apparenza piange perché ingrassa mentre annega nelle merendine ripetendo che non è colpa sua se è così. Si aspetta che gli altri la compiangano, che le risolvino i problemi come fossero camerieri a suo servizio.
Sospira spesso e si lamenta in continuazione di come le persone son cattive con lei.

La sua merce di scambio sono le lacrime che le innaffiano la vita ribadendo che lei è una persona sensibile.

Ma dentro sé ha una vena cattiva della quale non si rende nemmeno conto.

Va a messa ma vuole sparare agli immigrati che arrivano con i barconi.
Si confessa ma non sopporta chi è diverso da lei, la povertà è una colpa ma ama il Papa come fosse Dio.

Provinciale di un sobborgo di milano che sembra un paese di stephen king in cui vive anche IT.
Ed io ho il sospetto che IT sia lei.

Il giorno della memoria

Interrompo il mio silenzio per un attimo.
Tralasciando di commentare le troppe notizie di un vecchio nano bastardo e del lato oscuro della forza,
che offendono la mia intelligenza, mi fermo come ogni anno.
Il giorno della memoria per farsì che non succeda più.

Così dicono.
Che non succeda più.

Ma non succede ogni giorno in ogni piccola parte del mondo? Una piccola parte di umanità che muore?