Qualcosa, dopo tutti gli oppiodi che ho interrotto di botto e volontariamente, è esploso.
Sto piangendo tutti gli anni persi, gli anni in cui la malattia ero io e non qualcosa che mi aveva colpito. Ritorna in questi giorni la voglia ancora di scrivere, la merda sotto il tappeto e uscita, devo pulire e ancor di più devo accettare tutti questi anni persi nell'ignoto. Non ricordo. Ma mi interessa.
Sto piangendo la mia morte ora che rinasco
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