Vendute

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Nel luglio 1980, all'età di 15 anni, Zana partì per una vacanza nello Yemen con un amico di suo padre. La vacanza sarebbe dovuta durare sei settimane; lei partì da sola, con questi due sconosciuti per un paese straniero.

Hockail, il villaggio nella Maqbana dove abitava l'uomo, sarebbe stata la prigione di Zana.
Le condizioni di vita erano spaventose: un logoro materasso di appena sei cm di spessore su cui dormire, una stanza buia e umida con un secchio che fungeva da bagno, una buca nel terreno come scarico. Pavimenti nudi sporchi di fango, mura segnate da escrementi animali e un caldo insopportabile che rendeva questi odori pungenti ancora più insopportabili.... . Ma dopotutto era solo per poche settimane,era solo una vacanza.

Poi, tre giorni dopo il loro arrivo, Abdul le presentò suo figlio minore, Abdullah, un ragazzo malaticcio di 14 anni e le disse:"Questo è tuo marito!"
"Che vuol dire 'questo è mio marito'?"
"Questo è tuo marito, sei sposata."
Suo padre aveva organizzato tutto in Gran Bretagna e Abdul aveva pagato Muhtana perché lei sposasse suo figlio. 2500$.Suo padre l'aveva venduta per 2500$

Rispettare gli usi e i costumi di chi? ma... ma siamo impazziti!
Allora se è uso impiccare o torturare uomini e donne allora è giusto rispettarli?

Ma col Cazzo!
insomma... le guerre, le guerre... beh si! Le guerre.
Se non hai altri mezzi per far finire un massacro, l'ingiustizia si le guerre.

Allora dato che i nazisti avevo l'uso di mettere ebrei, omosessuali e zingari in campi di concentramento allora dovevamo rispettare questo costume?

Oh, siamo completamente Pazzi.

E' pura fortuna che io sia nata in Italia e non in uno di quei paesi sottosviluppati di intelligenza e diritto. Abbiamo combinato un sacco di guai col femminismo ma non fa niente. Siamo libere. Libere di scegliere. Loro no. Come si chiama quell'operazione che fanno alle donne in alcuni paesi? quella per togliere loro il piacere? che già raggiungere il piacere è un'impresa... ma che siamo animali? bestie da riproduzione? e gli uomini che si sentono così piccoli e deboli da dover essere brutali per sentirsi superiori? Oh bel paradiso per alcuni maschi che possono violentare ogni santo giorno le donne con il benestare delle autorità, venderle come carne da macello, senza sentimenti, senza niente.
Mi vergogno di far parte dell'umanità. Che dovrebbe voler dire anche, sentimento di fratellanza e solidarietà fra gli uomini; capacità di comprendere e condividere i sentimenti degli altri.
Quale umanità? quale? se voltiamo sempre la testa, voltiamo la testa comunque per nostra convenienza. Forse l'ho

già raccontato ma lo rifaccio.

una sera d'estate ero nel parchetto in corso ticinese con un amico, all'improvviso arriva una ragazza correndo e piangendo e si siede nella panchina di fronte, sconsolata, aveva tolto le scarpe ed era sporca di terra anche se aveva un vestito da sera. Io, l'unica che mi sono avvicinata. L'unica. In una sera d' estate a Milano. In una via talmente piena di gente che è impossibile camminare. Io. Nemmeno quello che si definisce uomo accanto a me si è alzato dalla sua bella panchina. Io alta 1.55. L'ho abbracciata e lei che si vergognava, che diceva grazie ma di allontanarmi che il suo uomo stava arrivando e poteva picchiarmi. Che non sapeva dove andare. E piangeva. Non mi sono mossa. E' arrivato un uomo alto 1.90 grosso, che mi ha detto di togliermi dai coglioni. L'ho sfidato (il mio accompagnatore lì fermo sulla sua panchina) ma lei si è alzata ed è andata via con lui. Avevo paura. Forse non coraggio ma incoscienza, ma era giusto. Capite. Giusto che qualcuno le andasse vicino.

Mi chiedo se non fosse andata via, io le avrei prese da lui e dai suoi amici. E la gente avrebbe guardato?

Sono indignata.

Non è che non vogliamo lottare perché crediamo nella pace. Ma solo perché siamo dei vigliacchi, vigliacchi che vivono nella loro bella casetta con quattro belle cose che la pubblicità dice che dobbiamo avere, e ci disinteressiamo del MONDO. Io compresa.

Mi vergogno.

Sono rossa di rabbia.

Se non abbiamo ideali, se ogni cosa ci è indiferrente, come mai possiamo essere migliori?

Associazioni empatiche

Sicuramente noi siamo bianchi e neri, io preferisco dire colorati. Insiemi di sensazioni semplici, completamente opposte, che sommandosi ci rendono esseri complessi e contraddittori, proprio perchè fatti di stati d'animo e sentimenti opposti, amari e cattivi come fiele o buoni come il miele.
E questo ci rendo noi, unici.
Discorso diverso per le associazioni spirituali, fisiche, mentali con altri esseri umani.
Si dice che gli opposti si attraggono. Non credo.
I simili si accostano e si avvicinano perchè si annusano nell'aria. Forse nati da eccezioni che sono diventate regole.. non so. Forse siamo dissimili nel gestire il quotidiano, ma simili per valori, per esperienze, per "sentire"... e quindi ci avviciniamo gli uni agli altri.
E lo si può vedere nei banchi di scuola, negli uffici, per la strada... e qui nei blog.
Ci si annusa e ci si riconosce anche qui, tra le parole scritte in digitale.

Tram

Il rumore del vecchio tram che passa per la Milano vecchia, la moltitudine di colori e accostamenti pazzeschi di gente diversa.
Manager e disperati che viaggiano insieme. Studenti e segretarie. Gente diversa.
Così diversa da risultare omogenea in questo vecchio tram
Era tanto che non prendevo un tram

Milano è bella. Milano è frenetica.
Mi infastidiscono gli aliti addosso, gli zaini contro la schiena, la puzza, le urla, ma mi fermo un attimo ad osservare lasciando da parte il nervosismo di questa mattina diversa

Guardo l'uomo con la valigetta e mi chiedo se ci tiene dentro il pranzo come fa il mio collega
Guardo vecchiette sorreggersi e spettegolare, parlare di medicine spettacolari e dottori bravissimi e avrei voglia di abbracciarle
Guardo l'uomo sudicio che ho a fianco e penso che ne sarà di lui,
ma il suo odore è insopportabile
sento di detestarlo per lo sporco che mi fa respirare.
Mi soffermo sugli studenti.

15 anni belli? Ho un ricordo che mi inquieta della scuola.
Amavo studiare ma non tornerei in quegli anni di sospensione tra l'infanzia e l'essere grandi. Brufoli e mele acerbe.
Ho amato i 25 anni.
Pensare che non ho mai avuto un amore scolastico, come ora non ho mai avuto un amore d'ufficio.
Forse devo sempre mettere la mia vita in scomparti separati, mai mischiarli. Il disordine che lascio ovunque alla fine ho sempre bisogno di metterlo in ordine.
Come nello scrivere che metto in ordine i pensieri.

Ma la fermata è arrivata.
La mia vita è un'altra ora.

Sposerò John Nigel Taylor

Il bagliore dei lampioni di mezza sera.

Aria umida di pioggia.

Il flashback mi porta al 1985. Io ragazzina. Io sempre innamorata di qualcuno. Io sempre da amori impossibili e non corrisposti. Avevano però un gusto strano. D’autocompiacimento nella sottile sofferenza delle cotte dei 15 anni.

Ero sempre in giro per le strade di questo paese e di Milano. Paninari, metallari, dark... le vie piene di gruppi e di colori diversi. Un pochino West Side Story.

E al mio fianco Fabrizia.

Fabrizia senza tette, Fabrizia dalle camicie con i colli enormi.
Fabrizia che arrivava a casa mia e si mangiavano toast e vino di nascosto dai genitoriFabrizia e la nostra prima sigaretta
Sempre in giro. Con il bellissimo della scuola in testa e i duran duran nelle orecchie.

Grandi sogni, grandi perché, risate e pianti. Fabrizia con i genitori liberali, io con i miei un po' severi.Ora lei vive di notte, organizza serate in giro per le discoteche e ha sempre avuto relazioni stabili
Io vivo di giorno e ho sempre avuto storie in bilico
Lei era la peste ed io l'angioletto. Io la seria, lei la sbandata.
Negli anni, nei vari incontri che abbiamo avuto, l'armonia di quegli anni di crescita si rafforzava fino a divenire un rapporto in cui le parole erano superflue

Fino all'ultimo incontro. Le cose improvvisamente ribaltate. Lei seria con progetti per il futuro di case e famiglia e lavoro
io completamente immersa nel presente, senza strade né mete, né storie serie
Lei che mi faceva le prediche
io che sbuffavo

... e non ci siamo più riconosciute.

Abituate ai nostri ruoli e ai nostri ricordi, vivevamo l'ultimo incontro come estranee.
siamo scambiate gli spiriti come si cambia pelle.
Il sincronismo perso insieme alla nostra prima sigaretta.

Cammini sospesi

Non bisognerebbe lasciare le cose in sospeso

anche se le risposte alle tue domande ti fanno male

Incastro spirituale

A volte lo scambio di anime è così intenso
che non si capisce quale è la tua e quale è la sua

L'amore imperfetto

Esiste l'amore perfetto?

O per definizione l'amore è imperfetto.
Tradurlo in cassetti e catalogarlo non equivale a renderlo piccolo e insignificante?

Perché noi, io, abbiamo bisogno di catalogare le cose.
L'imperfezione rende unici.

Ma quando trovi ciò che ci è affine, che ti consola e ti adula, ciò che ti rende completo, trovi la perfezione.
La perfezione è essere insieme, condividere.
Stare soli solo per poter condividere maggiormente.
Forse dovrei mettere ad ogni frase scritta un punto di domanda.
Non c'è ragione per ogni cosa più bella che esiste a questo mondo.
C'è spiegazione per l'odio. Ma non per l'amore.

E' che forse il mio cuore non sta in equilibrio
O forse sono io che ci sto in equilibrio